Presagian volver las aves agoreras...aqui vamos perfilando una acción nueva. 

muy buenas fotos de Carina López

Desde la baranda del puente Centenario, el paisaje del rio se agiganta. Vino Emilio a sentarse para mojar sus pies desde la altura. Los planos se pliegan uno sobre otro como las hojas de un libro, el agua terrosa le parece cercana, lo moja, lo atraviesa. Mientras lo despido estrechando su mano izquierda, me apropio de la tarea que ocupa los argumentos y las conclusiones, porque ya lo que es real o no dejo de ser motivos de mis enunciados.
Allí quedo como centinela, viendo el agua correr. A sus espaldas lo escudriña su alter ego.

Centenario

No es que pase casualmente y diga:"Aqui!". Ni que te tenga en mi bolsillo, enrollado y esperando. Es que te veo pasar, en género y numero indefinido, hombremujerniñoave...
Es que me inquieta el silencio del anonimato con el que firmas tus conjeturas. Es cuantas veces la angustia, la desesperanza, la soledad te empujan desde la espalda cuando cruzas el puente. Y contienes la respiración y los deseos de saltar.
Entonces, sobre ese paisaje en fuga  vienen a estirarse las líneas, a sentarse y esperar, mirando hacia abajo, hacia una muerte imposible e impensable, porque ni profundo ni alto son el rio y la baranda, es un suicidio simbólico el que traes en los ojos cuando cruzas por aqui. 
Voy a advertirte que es la muerte mas dolorosa y lenta, la del salto desde el puente. Irás partido y en agonía, solo. Las letras de tus últimos pensamientos vendrán desordenadas, encriptadas...
Así que no saltes. Vuela.

Amo los pájaros perdidos
que vuelven desde el más alla,
a confundirse con un cielo
que nunca más podre recuperar.

Vuelven de nuevo los recuerdos,
las horas jóvenes que di
y desde el mar llega un fantasma
hecho de cosas que amé y perdí.

Todo fue un sueño, un sueño que perdimos,
como perdimos los pájaros y el mar,
un sueño breve y antiguo como el tiempo
que los espejos no pueden reflejar.
Después busqué perderte en tantas otras
y aquella otra y todas eras vos;
por fin logré reconocer cuando un adiós es un adiós,
la soledad me devoró y fuimos dos.

Vuelven los pájaros nocturnos
que vuelan ciegos sobre el mar,
la noche entera es un espejo
que me devuelve tu soledad.

Soy sólo un pájaro perdido
que vuelve desde el más allá
a confundirse con un cielo
que nunca más podré recuperar.

                                                                                                                                Mario Trejo

Cari salió a cazarlos con su cámara.
La perplejidad está esperando.
https://www.youtube.com/watch?v=cMotzALGHYY

Prometeo
La escultura de Miguel Sahade está en el patio central de nuestra escuela. Pasamos bajo sus brazos abiertos tantas que ya olvidé cuantas veces...las sensaciones y pensamientos que me ocupan el ánimo se desvanecen con el tránsito, quedan inconclusos, incompletos. Ahí van a detenerse donde se insinúa la culpa, instante en el que prefiero economizar los enunciados en cuestiones mas prácticas y redituables.
Porque algo de esta figura que me excede me recuerda cierta deuda, que nos une cíclicamente con el Titán. Aquel castigo que abraza por entregarnos el fuego. Y enclavado como está entre las artes del fuego, la música, la tragedia y la plástica, sospecho que mis intuiciones están equivocadas y que esta perspectiva absurda con la que me acomodo en el mundo encuentra su mayor contradicción: pareciera que estuviera allí por alguna razón. Premeditada, pero no mía sino de su autor; así que con un respeto no verbalizado, fuimos a intervenir su silencio con nuestros trazos alados.

Sombras
Por qué la sombra nos engaña? Ella tiene su propia coartada de ilusión, ella y nuestra línea plantada en el suelo o las barandas. Ojos adentro, nada es real, no hay referencias, ni asidero. Aunque nos aferremos a la baranda de este puente peatonal, todavía no tenemos certezas. Si esta ciudad y sus paisajes son juguetes de la luz del sol que la recorre en deosil.
Por vez primera se reconciliaron nuestros pájaros con el paisaje.

Ya no sos nuestro, te dibujamos y te rodeamos de pájaros, el resto de la historia es tuya.